Cúrame esta melancolía y regálame lunas de enero

Donde quiera que estés te gustará saber que te pude olvidar y no he querido, que por fría que fuera mi noche triste, no echo al fuego ni uno sólo de los besos que me diste.
Por ti brilló mi sol un día y cuando pienso en ti brilla de nuevo sin que lo empañe la melancolía de los fugaces amores eternos, donde quiera que estés...
si te acuerdas de mí...

Me gusta sumergirme en las sábanas limpias antes de dormir. Me gusta recordarte porque sí, y porque no también. Me gustan las bromas que consisten en estirar hasta límites insospechados la imaginación sin parar de reír. Me gusta evadirme durante unos segundos en una reunión mientras todo el mundo habla. Me gusta observar. Me gusta un mensaje inesperado diciendo que están apunto de recogerme. Me gusta el olor a azahar cuando va despertando el verano y el halo que dejan las biznagas. Me encantan los abrazos por detrás. Me gusta imaginarlo, aquí, conmigo.

Pásalo

Que nadie calle tu verdad, que nadie te ahogue el corazón, que nadie te haga más llorar hundiéndote en silencio, que nadie te obligue a morir cortando tus alas al volar…

Si de verdad existe alguna clase de dios no debe de estar en nosotros, ni en ti ni en mí, pero quizá en un pequeño hueco entre nosotros, si existe alguna magia en este mundo debe estar en el intento de comprender a alguien al compartir algo, lo sé, es casi imposible lograrlo, pero , qué importa eso, en el intento debe de estar la respuesta




Antes del amanecer

Esto es amor

Aureliano no sólo podía entonces entender, sino que podía vivir como cosa propia las experiencias de su hermano, porque en una ocasión en que éste explicaba con muchos pormenores el mecanismo del amor, lo interrumpió para preguntarle:<<¿Qué se siente?>> José Arcadio le dio una respuesta inmediata:

- Es como un temblor de tierra.







"Cien Años de Soledad" GGM

Viene a tu encuentro desde el olvido reclamando una deuda que nunca acabas de pagar,arrastrando lo que fue y lo que pudo haber sido,y se pone a revolver en el poso del ayer.
Y te manda a la lona de un gancho al corazón una vieja canción pasada de moda,que a tu pesar invoca los besos del ayer y los vuelve a poner en tu boca.

Si el amor alguna vez

Si el amor alguna vez
fuera algo más
que dos espejos frente a frente,
o el miedo al tiempo que no vuelve,
que se escapa, victorioso,
sin pedir perdón,
no sería
el ave que voló.

Si el amor alguna vez
fuera algo más
que encuentro de almas solitarias
en el rechazo de ser nada
que no es nada sino toda
la desolación,
no sería
la más pesada de las cadenas,
el pozo seco de la tristeza
ni la herida
que nunca cicatriza.

Si el amor alguna vez
fuera algo más
que la necesidad urgente
de que los cuerpos se alimenten
con los cuerpos perpetuando
su contradicción,
no sería
sustento del dolor.

Si el amor alguna vez
fuera algo más
que dos verdugos inconscientes
jugando al juego de la muerte
con la vida que se entrega
a la inmolación,
no sería
la más pesada de las cadenas,
el pozo seco de la tristeza
ni la herida
que nunca cicatriza.






Luis Eduardo Aute

Los aeropuertos me llenan de tristeza. Están cargados por las penas de las despedidas que allí se acumulan, gente que marcha llevándose un rastro de vida tras de sí. Como Humphrey Bogart (Rick Blaine) en Casablanca me vi una vez despidiendo el avión en el que huía una mujer que no iba a volver. Malherido prometí no dejar marchar a más mujeres, una promesa perdida como tantas, como la de retirarme a tiempo, como la de no perder tu rastro, como la de sobrevivir a tu ausencia... Pero yo no era duro y sentimental como Rick Blaine ni ella tan dulce y maldita como Ilsa Lazlo, ni ella vestía de azul, ni ellos de gris, así que quizá sea otro el final de esta película, quizá la niebla se disipe y deje ver el final del aeropuerto. Eso sí, puede que este sea el comienzo de una hermosa amistad.






I.S

Buscando una migración de pájaros silvestres

Como el principito hemos soñado huir de nuestro planeta, atando bandadas de pájaros a nuestras manos, en busca de otro lugar en el que empezar un nuevo viaje. Pero cuando la mentira se convierte en cotidiano y el miedo a la soledad nos inmoviliza decidimos cortar las cuerdas que nos atan a aquellas bandadas, y entonces caemos sin remedio a nuestra rutina de abrazos, citas y peleas. A lo lejos divisamos otros paisajes, intuimos que la vida esta allí, que el hecho de estar vivo siempre exige algo, que quizá... Pero como tantas veces nos ponemos a salvo, arrastramos nuestra cadena de sueños y somos el fantasma de siempre, con una sonrisa de látex pegada con imperdible al rostro. Solo por esta vez dime una verdad, que ya mentimos a diario.

Aprendí a escuchar la noche. No pienso enterrar mis dolores para que duelan menos, voy a sacarlos de dentro, cerca del mar, para que se los lleve el viento.

Error, -ōris

error. (R.A.E)
(Del lat. error, -ōris).
1. m. Concepto equivocado o juicio falso.
2. m. Acción desacertada o equivocada.
3. m. Cosa hecha erradamente.

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Todos los cometemos.
A menudo
Y mucho…

Y nos persiguen el resto de la vida, y los pagamos. Pero a pesar de todo, ¿qué seríamos sin ellos? ¿Es que no es la mejor manera de aprender y crecer?
Esto es un homenaje a todos mis errores, y por consecuente a todas mis victorias.

No voy a decir nombres, eso ya no importa. Tan solo quería pedirte perdón por no comportarme como debiera pero me superaba no tenerte a mi lado cuando sentía que me moría de amor. Y quizá por eso ahora el silencio sea abismal y tenga que morderme la lengua y los pensamientos. Pero aun así, gracias por enseñarme un sentimiento tan puro y tan fuerte, como nunca he vuelto a sentir. Espero que me hayas perdonado de la misma manera que yo te he olvidado. Sé que ha pasado el tiempo, pero no podía vivir sin gritarlo. Lo siento.

Y el tiempo sigue, y vivimos experiencias únicas, y exprimimos los momentos al máximo porque sabemos que no van a durar toda la vida, a veces, con suerte duran unos segundos. Y siguiendo nuestro camino volvemos a cometer más errores, volvemos a caer, y a levantarnos con más fuerza. Si hay algo que no soporto es la cobardía y el sentimiento de no haberlo intentando, y en esos intentos quiero pedir perdón cuando las cosas no surgieron como yo esperaba. Porque eso hacía, esperar y esperarme. Y fue entonces el momento de estar en el otro lado y de decir que no. Tan solo quiero que nadie me recuerde con despecho, quien de verdad me conoce sabe que no era esa mi intención. Gracias por saber ver en mí lo que mucha gente pasó desapercibido o simplemente no valoró.

Y entre tantos momentos, buenos, malos, regulares, y muchos de ellos inclasificables
(los mejores), conocí a personas a las que les tengo un cariño especial. Tanto que no alcanza a la explicación, simplemente, son, que no es poco, sino que por el contrario abarcan más de lo que en un primer acercamiento pude llegar a imaginar. Gracias por pertenecer a mi mundo de pájaros en la cabeza.

Y casi por terminar, quería decir que perdono los errores que se cometieron conmigo. Que no me cabe el rencor ni el despecho. Sin ellos, por ejemplo, no me habría sentido viva de nuevo, justo en el momento en el que creía que nadie sería capaz de revolverme todo por dentro y hacer que mi vida cambiara por completo, de ponerlo todo patas arriba y de vivir al revés. Gracias por los amaneceres que nos pillaron por sorpresa y por robarme tantas horas de sueño (y de estudio). Me enseñaste que la magia puede existir y que los iguales se reconocen. Recuérdame siempre en la medida de lo posible.

Así que después de esto ¿quién es capaz de decirme lo contrario? Hoy brindo por los errores y es que…”mira que te lo advertí, te metes con quien no sabes, ya te habrás dado cuenta amor, que yo no hago cosas normales…”

Y verás sin duda el resurgir poderoso del guerrero sin miedo a leyes ni a nostalgias, y lo verás caer una y mil veces y levantarse de nuevo con la pura bandera de su raza.

"Quiero amor. Que me quieran, que me lancen contra una pared y me besen hasta que yo pida tregua, pero que después me acaricien el pelo con amor, sexo sin amor o cariño nunca quise ni lo quiero, no estoy tan desesperada como para pedir caridad"

En el fondo me conocéis muy poco, en esto más bien nada. Qué sabréis vosotros sobre la pasión. Yo sí y como lo sé, reservo las fuerzas para cuando encuentre a alguien que merezca la pena. Si pensáis que mi máxima aspiración en una cama es lanzar cuatro estúpidos gritos durante media hora es que no sabéis nada de mí ni del sexo. Lo de la pared es el comienzo: la pasión requiere sangre, sudor y hasta lágrimas. Gritos, jadeos que te salen del alma escondida en un lugar tan profundo que al llegar a la boca suenan a lamentos.

Es una batalla permanente. Es pasear la punta de la lengua por otro cuerpo con una fuerza y una suavidad que provocan el suspiro; es desear que te den la boca y te la quiten y suplicar que te la vuelvan a dar; es querer que te aten las manos y otras manos te acaricien con lentitud hasta que grites pidiendo que te calmen con un beso y otro más y otro más profundo; es mirar los ojos de quien provoca esos sentimientos y notar una descarga que recorre tu espalda y llega a la boca desde la nuca, y te llena la boca de saliva y los labios se hacen grandes y lo único que calma todo eso es la mano, la boca, el otro cuerpo.

Es ver un caramelo y desear ponerlo entre los labios y comerlo boca a boca, y querer meterlo en cada oquedad del cuerpo junto con tu lengua y sentir que tu alma está más cerca del cielo que nunca. Eso es la pasión. Pero sin el deseo de quedarse dormido junto a quien te hace sentir todo eso, de dormir cada noche, de despertar cada día con esa mano enganchada en tu cintura y de que esa boca te bese mañana, sin eso, sin ese deseo que es el auténtico, el de verdad, no hay pasión, solo carne contra carne y ansia fácil, solo respuestas a estímulos mecánicos perfectamente orquestados en el cuerpo.
Así que no tenéis ni idea de lo que es la pasión, no la tenéis ninguno de vosotros.


Susana Pérez Alonso

¿Para qué andar descalza sin rumbo?

Si alguna vez la vida te maltrata,
acuérdate de mí,
que no puede cansarse de esperar
aquella que no se cansa de mirarte.



Luis García Montero

...Tengo en la memoria el eco de tus recuerdos estivales...

Si Peter Pan volviera a buscarme una noche azul...

Uno de los finales más tristes de toda la literatura universal es el final de Peter Pan. El tiempo ha pasado y Wendy es toda una mujer, tiene una hija hermosa, tan hermosa como lo era ella cuando se escapaba con Peter Pan de la mano. Wendy acaba de acostar a su niña, la habitación está a oscuras, de repente se abren las ventanas de par en par, contra el cielo estrellado se recorta la figura de Peter Pan: “Wendy, vine a por ti, es el tiempo de la limpieza de la primavera, tienes que cuidar de mí y de los niños perdidos”, pero Wendy le confiesa que se ha olvidado de volar, no malgastes en mí el polvo de las alas de las hadas, le dice. Peter Pan que aun es un niño no entiende nada. Wendy le dice: “Encenderé la luz para que comprendas”. Y por primera vez en su vida que nosotros sepamos, Peter Pan tiene miedo, y sólo acierta a decir: “no enciendas la luz…”

Y es que encender la luz supone enfrentarse a la jodida certeza de que hemos crecido.
Alguien entró de golpe en la habitación y encendió la luz y nos dimos cuenta de que casi no quedan niños, de que negamos el derecho a la infancia a los que la merecen. Si Peter Pan viniera a buscarnos no deis la luz, no vaya a descubrir que le hemos traicionado y hemos crecido demasiado.






Ismael Serrano

Hacia la medianoche, Pietro Crespi se despidió con un discursito sentimental y prometió volver muy pronto. Rebeca lo acompañó hasta la puerta, y luego de haber cerrado la casa y apagado las lámparas, se fue a su cuarto a llorar. Fue un llanto inconsolable que se prolongó por varios días, y cuya causa no conoció ni siquiera Amaranta. No era extraño su hermetismo. Aunque parecía expansiva y cordial, tenía un carácter solitario y un corazón impenetrable.



Cien años de soledad, GGM

Cuando nadie me ve

A veces de un hilo


a veces de un ciento...

Los últimos serán los primeros...





o eso dicen...

Cien años de soledad

...Ojalá no tuviera el poder de Melquíades...

<< Desear lo vulgar es perderse en la masa maloliente del rebaño. Desear lo inverosímil es acercarse a la Divinidad. Lo inverosímil es el sueño. Lo vulgar es el ronquido. La humanidad ronca pero el artista está en obligación de hacerla soñar>>.



Jardiel Poncela

Y si el miedo me pide mi cuerpo doy la espalda y le digo: no quiero jugar, ya no quiero jugar.

Debemos arrojar a los océanos del tiempo una botella de náufragos siderales, para que el universo sepa de nosotros lo que no han de contar las cucarachas que nos sobrevivirán: que aquí existió un mundo donde prevaleció el sufrimiento y la injusticia, pero donde conocimos el amor y donde fuimos capaces de imaginar la felicidad.


GGM

Hay hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son mejores. Hay quienes luchan muchos años y son muy buenos. Pero hay los que luchan toda la vida: esos son los imprescindibles.



Bertolt Brecht

Ven a dormir conmigo: no haremos el amor. Él nos hará.




JC

De vez en cuando la vida nos besa en la boca

De vez en cuando la vida nos besa en la boca y a colores se despliega como un atlas,
nos pasea por las calles en volandas y nos sentimos en buenas manos,
se hace de nuestra medida, toma nuestro paso, y saca un conejo de la vieja chistera
y uno es feliz como un niño cuando sale de la escuela...
De vez en cuando la vida toma conmigo café y está tan bonita que da gusto verla
se suelta el pelo y me invita a salir con ella a escena...
De vez en cuando la vida nos regala un sueño tan escurridizo que hay que andarlo de puntillas por no romper el hechizo...





De vez en cuando la vida, Serrat

Sueños son

El vivir sólo es soñar y la experiencia me enseña que el hombre sueña lo que es hasta el despertar[...]




"La vida es sueño"

Calderón de la Barca

Capítulo 93

¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto.




Rayuela, Julio Cortázar

Capítulo 93

Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación de] amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua.



Rayuela, Cortázar

Si no sabes volar, pierdes el tiempo conmigo

Pájaros en la cabeza y volar
a donde las ventanas siempre están abiertas[...]
Pájaros en la cabeza y soñar
que aún contaré relámpagos contigo,
aunque el tiempo y la arena escondan el camino hasta ti.



Pájaros en la cabeza, Ismael Serrano

Cómo podía yo sospechar que aquello que parecía tan mentira era verdadero, un Figari con violetas de anochecer, con caras lívidas, con hambre y golpes en los rincones. Más tarde te creí, más tarde hubo razones, hubo madame Leonie que mirándome la mano que había dormido con tus senos me repitió casi tus mismas palabras. "Ella sufre en alguna parte. Siempre ha sufrido. Es muy alegre, adora el amarillo, su pájaro es el mirlo, su hora la noche, su puente el Pont des Arts."


Rayuela

Sueno a realidad, a tridimensional, a viable, a olor de multitud, a fiesta, a vida ciudadana, a humedad de noche en la playa, a un apretado fin de semana, a hoguera, humo y ruido, a amistad que dura y es fecunda, a cobijo de la intemperie, a valses y canciones, a canciones de madre, a jotas, danzas y fandanguillos, a vino y guitarra, a amores sosegados, a locuras poéticas, a licencias de sensatez, a morbo y masoquismo, a incomprensión compartida, a paredes húmedas con olor a amor, a saliva amarilla, a fruta olorosa, a mar mediterráneo, a bosque urbano, a celos y pasiones, a largos paseos de noche, a ilusiones y sueños de adolescente.

Cortázar

Ideario

"Me da vértigo el punto muerto
y la marcha atrás,
vivir en los atascos,
los frenos automáticos y el olor a gasoil.

Me angustia el cruce de miradas
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.

Me da pena la vida, los cambios de sentido,
las señales de stop y los pasos perdidos.

Me agobian las medianas,
las frases que están hechas,
los que nunca saludan y los malos profetas.

Me fatigan los dioses bajados del Olimpo
a conquistar la Tierra
y los necios de espíritu.

Me entristecen quienes me venden clínex
en los pasos de cebra,
los que enferman de cáncer
y los que sólo son simples marionetas.

Me aplasta la hermosura
de los cuerpos perfectos,
las sirenas que ululan en las noches de fiesta,
los códigos de barras,
el baile de etiquetas.

Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
el paso obligatorio, las tardes de domingo
y hasta la línea recta.

Me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera.

Me cansa tanto tráfico
y tanto sinsentido,
parado frente al mar mientras que el mundo gira"

Francisco M. Ortega Palomares

¿Y teniendo yo más alma, tengo menos libertad?

Me he replegado, es cierto, y he rechazado el combate. Pero, en la seguridad de mi espíritu no existe desafío que yo no sea capaz de afrontar. Indigente de nombre, posición y apariencia, soy en mi entendimiento una diosa invicta.

Lo que hace la fuerza del soldado no es la energía que emplea en intimidar a su adversario enviándole un montón de señales, sino la fuerza que es capaz de concentrar en sí mismo, centrándose en sí, sin salir de sí mismo.



La elegancia del erizo, Muriel Barbery

I’m looking for a place
searching for a face
is anybody here I know
cause nothings going right
and everything’s a mess
and no one likes to be alone
isn’t anyone trying to find me?

Ríe, la vida como un volcán hay veces que ríe, y nada tiene que ver con el tiempo, se ríe porque para ella somos tan leves como el humo azul que del pudor se desprende, y ríe porque tu llanto se lo merece y también porque el querer es reírse a veces...
Vive, la vida por compasión hay veces que vive, y nada tiene que ver con la muerte, y cuando llegue ese instante déjame verte, que no hay mayor libertad que tenerte enfrente, y que nadie sea absuelto por no quererse y vive porque el querer es vivir con creces...

Y cada uno en su camino
va cantando espantando sus penas
Y cada cual en su destino
va llenando de soles sus venas.
Y yo aquí sigo en mi trinchera, corazón
tirando piedras...

Dicen que a través de las palabras el dolor se hace más tangible, que podemos mirarlo como a una criatura oscura, tanto más ajena a nosotros cuando más cerca la sentimos, pero yo siempre he creído que el dolor que no encuentra palabras para ser expresado, es el más cruel, el más hondo, el más injusto…


“A los que aman”

Oliverio- ¿El amor?¿Cómo amar sin poseer?¿Cómo dejar que te quieran sin que te falte el aire? Amar es un pretexto para adueñarse del otro, para volverlo tu esclavo, para transformar su vida en tu vida, ¿cómo amar sin pedir nada a cambio, sin necesitar nada a cambio?

Mujer- Casi siempre el error que cometemos es pensar sólo lo que nos pasa a nosotros. Nos parece tan importante eso que sentimos que nada del otro puede ser tan importante como eso que sentimos, y esa contradicción suele ser trágica […] es el error más común que cometemos todos: querer que el otro sea como queremos que sea y no como es, y cuando nos damos cuenta del error a veces es demasiado tarde. (Subiela 1992)

Pequeña vida melancólica

¡AH, PRINCIPITO!, cómo he ido comprendiendo lentamente tu vida melancólica! Durante mucho tiempo tu única distracción fue la suavidad de las puestas de sol. Este nuevo detalle lo supe al cuarto día, cuando me dijiste:
-Me gustan mucho las puestas de sol; vamos a ver una puesta de sol…
-Tendremos que esperar…
-¿Esperar qué?
-Que el sol se ponga.
Pareciste muy sorprendido primero, y después te reíste de ti mismo. Y me dijiste:
-Siempre me creo que estoy en mi casa..
En efecto, como todo el mundo sabe, cuando es mediodía en Estados Unidos, en Francia se está poniendo el sol. Sería suficiente poder trasladarse a Francia en un minuto para asistir a la puesta del sol, pero desgraciadamente Francia está demasiado lejos. En cambio, sobre tu pequeño planeta te bastaba arrastrar la silla algunos pasos para presenciar el crepúsculo cada vez que lo deseabas…

-¡Un día vi ponerse el sol cuarenta y tres veces!
Y un poco más tarde añadiste:
-¿Sabes?... Cuando uno está verdaderamente triste son agradables las puestas de sol.
-¿Estabas, pues, verdaderamente triste el día de las cuarenta y tres veces?
El principito no respondió.

"Y hago como que olvido,
como que no existes…
que no sé quien eres,
ni conozco tus manos."

Capítulo 20

-No -dijo Oliveira-. No queda nada.
En el rellano gritaba la del tercer piso, borracha como siempre a esa hora. Oliveira miró vagamente hacia la puerta, pero la Maga lo apretó contra ella, se fue resbalando hasta ceñirle las rodillas, temblando y llorando.
-¿Por qué te afligís así? -dijo Oliveira-. Los ríos metafísicos no pasan por cualquier lado, no hay que ir muy lejos a encontrarlos. Mirá, nadie se habrá ahogado con tanto derecho como yo, monona. Te prometo una cosa: acordarme de vos a último momento para que sea todavía más amargo. Un verdadero folletín, con tapa en tres colores.
-No te vayas -murmuró la Maga, apretándole las piernas.
-Una vuelta por ahí, nomás.
-No, no te vayas.
-Dejáme. Sabés muy bien que voy a volver, por lo menos esta noche.
-Vamos juntos -dijo la Maga-. Ves, Rocamadour duerme, va a estar tranquilo hasta la hora del biberón, tenemos dos horas, vamos al café del barrio árabe, ese cafecito triste donde se está tan bien.
Pero Oliveira quería salir solo. Empezó a librar poco a poco las piernas del abrazo de la Maga. Le acariciaba el pelo, le pasó los dedos por el collar, la besó en la nuca, detrás de la oreja, oyéndola llorar con todo el pelo colgándole en la cara. -Chantajes no-, pensaba. -Lloremos cara a cara, pero no ese hipo barato que se aprende en el cine.- Le levantó la cara, la obligó a mirarlo.
-El canalla soy yo -dijo Oliveira-. Dejáme pagar a mí. Llorá por tu hijo, que a lo mejor se muere, pero no malgastes las lágrimas conmigo. Madre mía, desde los tiempos de Zola no se veía una escena semejante. Dejáme salir, por favor.
-¿Por qué? -dijo la Maga, sin moverse del suelo, mirándolo como un perro.
-¿Por qué que?
-¿Por qué?
-Ah, vos querés decir por qué todo esto. Andá a saber, yo creo que ni vos ni yo tenemos demasiado la culpa. No somos adultos, Lucía. Es un mérito pero se paga caro. Los chicos se tiran siempre de los pelos después de haber jugado. Debe ser algo así. Habría que pensarlo.

Y ahora el tiempo ha pasado, los dos hemos cambiado, quizá algo más tristes, quizá algo más sabios,no olvides tu promesa corazón inquieto, vive fiel a tus deseos, como siempre fue tu sueño...

Conservación de los recuerdos.

Conservación de los recuerdos
Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: Luego de fijado el recuerdo
con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la
sala, con un cartelito que dice: «Excursión a Quilmes», o: «Frank Sinatra».
Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres
gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: «No vayas a
lastimarte», y también: «Cuidado con los escalones.» Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y
silenciosas, mientras en las de los cronopios hay una gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan
siempre de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas
en su sitio

No aceptar otro orden que el de las afinidades, otra cronología que la del corazón, otro horario que el de los encuentros a deshora, los verdaderos.

Cortázar

Tristes, tristes...

Vivimos tiempos difíciles, vivimos tiempos en los que se declaran guerras atroces, pretenden que sigamos con nuestra vida rutinaria, pretenden que nos levantemos, vayamos al trabajo, volvamos a casa, durmamos, comamos, mientras… a lo lejos los B-52 vacían sus vientres sobre la ciudad de las mil y una noches. Qué absurdas, qué estúpidas son las guerras. Miguel Hernández escribió: “Tristes guerras si no es amor la empresa, tristes, tristes… tristes armas si no son las palabras, tristes tristes… tristes hombres si no mueren de amor, tristes tristes…tristes, como aquellas tardes de guerra, aquellas tristes tardes…”